Il peignit, il peignit, pendant des jours, des nuits, des semaines et des mois, il peignit sans relâche, accumulant les toiles de tous formats, de tous styles, ne s’arrêtant pas pour manger, ne posant les pinceaux que quand la fatigue l’empêchait d’avancer encore, il peignit, il peignit.
Moment de déconcentration, de distraction, il jeta les yeux à sa palette... et se mit à pleurer. Ses efforts étaient vains. Il ne ferait jamais mieux.
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