Un livre qui me plaît vraiment - c’est indubitablement le cas de Les Détectives Sauvages de Roberto Bolaño - me happe totalement, m’obsède et, me prenant tout mon temps, ne me laisse plus l’opportunité d’écrire durant sa lecture.
La littérature m’empêche d’écrire.
J’ai racheté une plume avant l’été. J’avais abimé la précédente en la faisant tomber. Je l’ai gardée, cette ancienne plume. Je dessine avec depuis deux trois jours. La plume accroche le papier. J’ai l’impression de déchirer la feuille en gribouillant. J’adore. Je me sens surpuissant.
Cependant, un livre qui me plaît vraiment me donne des idées de textes ou de phrases ou de tournures et, surtout, me donne envie d’écrire, envie d’essayer de l’égaler. Une envie irrésistible, débordante, à laquelle je sacrifie la fin de ma lecture. Quand j’écris, je n’ai plus le temps de lire.
Un livre qui me plaît vraiment m’empêche de le lire - oui, c’est un sophisme.
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