Fatigué de cette vie où tout m’est désormais interdit par Saint Macron, je me suis fait sauté le caisson…
Comment se fait-il que je vous raconte ceci, me-direz-vous, si je suis mort ?
Justement, chez Saint Pierre, question suicide, ils sont plutôt regardants…
Et en enfer, j’ai été refoulé, comme de partout : pas de pass sanitaire… j’ai pas eu d’autre choix que de revenir.
Nous avons désormais la preuve expérimentale (et donc scientifique) que les gens ne reçoivent pas de carte postale de notre part quand nous oublions d’en envoyer… Nous le saurons la prochaine fois que nous partons en vacances et tâcherons de nous le rappeler… désolés.
Il n’y a que moi qui trouve que pass sanitaire, ça sonne comme permission d’aller aux chiottes ?
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire