Ma technique d’approche, mes orteils enchaussettés caressant la cheville de la jeune femme, se révèle redoutable d’efficacité. La jeune femme relève la tête. Ses yeux abandonnent le livre qui encombrent ses mains, se dirigent vers ma personne, doucement s’écarquillent. Elle me dévisage, elle m’envisage - ce n’est pas du Paradis... Elle me scrute, me reluque, me mate, me détaille. Elle me jauge, me décortique, m’inspecte, me dissèque, m’ausculte.
Ses yeux semblent trembler - l’émotion ? Sa bouche sans un cri s’ouvre grand - l’émerveillement ? Son livre, vernis de culture, glisse de ses mains vernies et tombe au sol vert-gris - quel grand poète je suis. Elle ne peut plus détacher son regard de moi - l’ensorcellement ?
Un haut-le-cœur la prend soudainement. Sa main droite (opportunément libérée de son Musil) se place devant sa bouche, comme pour retenir un flot de bile... qui ne viendra pas.
Ainsi, c’est ce que je lui inspire... le dégoût.
Je ne suis certes pas très présentable aujourd’hui avec mon orteil fraîchement amputé, mon doigt égaré, ma toge de plastique bleu constellé des restes de mon repas de la veille, mon pantalon plein de tâches de sang et de traînées de poussière... mais, tout de même, pour qui se prend-elle pour ainsi juger mon apparence et me juger sur mon apparence ?
Je ne suis pas qu’un corps, je ne suis pas qu’un extérieur - et, n’allez pas croire, je n’ai aucunement honte de mon image, quand je me regarde, je me force à ne voir que de la beauté, je suis pleinement dans une acceptation comblée de positivité vis-à-vis de ce que je suis et renvoie - je suis aussi un cœur et une âme et un esprit et un intellect, j’ai des pensées, des sentiments, des rêves et des fêlures. Je mérite autant que tout autre d’être aimé et respecté et accepté et consolé.
Montrer ainsi le dégoût que nous inspire son prochain n’est plus tolérable aujourd’hui... L’attitude de la jeune femme à mon égard est digne d’un autre siècle. Honteuse. Scandaleuse. Criminelle - oui, j’ose le dire.
Tant de luttes pour l’égalité des sexes pour en arriver là ? Pour que la seule réponse à celui qui veut sociabiliser et plus si affinités soit l’envie de vomir et qu’on ne s’en cache même pas ? Quelle infâme rétrograde...
Ses yeux semblent trembler - l’émotion ? Sa bouche sans un cri s’ouvre grand - l’émerveillement ? Son livre, vernis de culture, glisse de ses mains vernies et tombe au sol vert-gris - quel grand poète je suis. Elle ne peut plus détacher son regard de moi - l’ensorcellement ?
Un haut-le-cœur la prend soudainement. Sa main droite (opportunément libérée de son Musil) se place devant sa bouche, comme pour retenir un flot de bile... qui ne viendra pas.
Ainsi, c’est ce que je lui inspire... le dégoût.
Je ne suis certes pas très présentable aujourd’hui avec mon orteil fraîchement amputé, mon doigt égaré, ma toge de plastique bleu constellé des restes de mon repas de la veille, mon pantalon plein de tâches de sang et de traînées de poussière... mais, tout de même, pour qui se prend-elle pour ainsi juger mon apparence et me juger sur mon apparence ?
Je ne suis pas qu’un corps, je ne suis pas qu’un extérieur - et, n’allez pas croire, je n’ai aucunement honte de mon image, quand je me regarde, je me force à ne voir que de la beauté, je suis pleinement dans une acceptation comblée de positivité vis-à-vis de ce que je suis et renvoie - je suis aussi un cœur et une âme et un esprit et un intellect, j’ai des pensées, des sentiments, des rêves et des fêlures. Je mérite autant que tout autre d’être aimé et respecté et accepté et consolé.
Montrer ainsi le dégoût que nous inspire son prochain n’est plus tolérable aujourd’hui... L’attitude de la jeune femme à mon égard est digne d’un autre siècle. Honteuse. Scandaleuse. Criminelle - oui, j’ose le dire.
Tant de luttes pour l’égalité des sexes pour en arriver là ? Pour que la seule réponse à celui qui veut sociabiliser et plus si affinités soit l’envie de vomir et qu’on ne s’en cache même pas ? Quelle infâme rétrograde...
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