Je me remets au travail dès que j’ai fini mon puzzle rouge Chagall.
Tous les soirs, comme Pénélope en son temps-tiquité, j’ôte quelques pièces de l’image en cours de montage.
Elle hausse les épaules, prend un air mi-amusé mi-dédaigneux : plus personne n’utilise l’imparfait du subjonctif, c’est ringard…
Ma plume, dans ma main, sur la feuille, fait sismographe. Un train passe.
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