Le petit sapin vendu en station-service qui pend, encore sous plastique, emballé, au rétroviseur intérieur de la voiture d’à côté. Moins malodorant, encore plus laid.
Pour ma guitare, un crapaud d’astre.
Pourquoi l’endroit où l’on désire se rendre se trouve-t-il toujours dans le pli de la carte ?
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