Oh, et si, pauvre fou de toi, tu as lu Dans la Boîte hier soir, au lit, et qu’aussitôt terminée ta lecture, tu as, dans un geste automatique, mécanique, éteint la lampe de chevet et t’es installé sur le côté, sur le flanc, en chien de fusil, pour dormir, ton état doit être pire encore. Le marchand de sable t’a posé un lapin complet et de la nuit tu n’as trouvé le sommeil réparateur. Tu t’es tourné, tourné, tourné et retourné entre tes draps roses (quelle groupie tu fais), tu as repoussé la couette - tu étais trempe, en sueur - tu l’as remontée jusqu’aux épaules - des frissons te parcouraient l’échine et le derme - et si, un bref instant, quelques secondes minutes à peine, tu as pu fermer les yeux, ce n’était que pour mieux te réveiller en sursaut, dans un cri d’enfant terrorisé.
J’avais pourtant précisé annoncé prévenu indiqué dès le début du texte, dès le titre : Dans la Boîte suivi de Lettre Compte Double, Lettre Compte Double précédé de Dans la Boîte... Il ne fallait pas faire de pause entre les deux textes qui, en conséquence, n’en forment plus qu’un, il ne fallait pas t’interrompre dans ta lecture.
Je ne te blâme pas, je ne fais que me dédouaner, au moins partiellement : torts partagés, nous sommes quittes ou doubles.
Tout est Dans la Boîte, l’origine de ton mal comme le remède, tout s’est mis en place en quelques phrases, tout sera guéri en quelques mots, il n’en paraîtra bientôt plus rien et nous pourrons ensemble rire - ha ha ha hi hi hi ho ho ho ; pourquoi donc personne ne rit en faisant hu hu hu ? - du bon tour que je t’ai joué.
Considère tes symptômes. Que t’évoquent-ils ? Établis ton diagnostic.
Un état de manque ? J’aurais réussi à te rendre accroc à mes scribouilleries ? C’est ce que tu penses ? Au point que tu ne puisses plus t’en passer, pas même quelques secondes ? qu’il te faille ta dose quotidienne de jeux de mots et d’onomatopées détournées ? ta ration journalière de maximes approximatives et de lapalissades assumées ? Crois-moi... si j’en avais la faculté, je ne me priverais pas...
Tu n’es cependant pas loin d’avoir raison... tu chauffes tu brûles attention tu refroidis tu chauffes de nouveau. Reprends Dans la Boîte. Parcours ses lignes. Cherche bien, le célèbre vers de ce bon vieux Alphonse en tête, cherche. Oublie le nullissime jeu de mots final, garde toi de toute tentative d’interprétation du texte - il n’y a ni métaphore ni symbole no allégorie ni apophtegme ni chiasme ni métonymie ni oxymore ni zeugma - concentre toi uniquement sur les lignes, sur les phrases, sur les mots, sur...
Voilà, tu y es, tu as trouvé. Ta douleur déjà s’évanouit. Un sourire, un peu crispé encore, se dessine aux commissures de tes lèvres. Mettre un mot sur les maux est toujours le premier pas vers un prompt rétablissement de tous mes vœux. Oui, ce que tu ressentais au plus profond de toi, ce manque, était de la nostalgie. La sensation d’une perte. L’aiguillon de l’absence. Une seule lettre vous manque et tout est dépeuplé : Dans la Boîte est un lipogramme.
Bien entendu, tu t’en veux de ne pas l’avoir remarqué plus tôt, tu éprouves un peu de honte à t’être fait prendre à ce vieux piège usé par plus de 25 siècles de pratique, tu te dis que notre alphabet n’est pas si riche - je n’écris ni en idéogrammes ni en hiéroglyphes - qu’une lettre sur vingt-six à la trappe, ça devrait te sauter aux yeux, qu’une telle Disparition ne devrait pas passer inaperçue. Ne te flagelle donc pas tant, ne sois pas si dur avec toi-même - charité bien ordonnée ne fait pas le moine - nous sommes tous faillibles.
De plus, je peux me vanter d’avoir été subtil. J’ai choisi la discrétion. Tu me connais, je ne suis pas du genre à étaler ma brillante technique pour contourner les difficultés grammaticales inhérentes à la privation du s, pas du genre à puiser des mots rares et oubliés dans ma collection de dictionnaires antédiluviens pour trouver de vagues synonymes aux mots qui me seraient interdits à cause d’un e, d’un l ou d’un m que j’aurais banni. Pour ce qui est d’écrire tout un bouquin délesté d’une lettre du bécédé, fut-elle première, quelle dèche d’humilité, je ne me sustente point de ce pin-ci, je suis plus vicieux, plus retors, je construis mes scribouillis l’esprit exempt de tout désir de briller.
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