# 1519

j’ai récupéré mon bloc…

interminables réunions…

# 1518

Non, le vol à voile n’est pas un délit islamophobe.

La touche   de mon clavier ne fonctionne plus. C’est un problème. Heureusement, le français n’utilise pas tellement la lettre   .

Celui qui a inventé les jours de carence m’a incité à contaminer mes collèues. Je m’en lave les mains.

# 1517

sieste à même le sol - Vassivière

Carnet de Croquis

# 1516

Il y a trois jours, c’était mon livre que j’avais laissé sur mon bureau recouvert de conventions de stages, de cours et de papiers administratifs divers. Hier - et donc pour tout le week-end - c’est mon bloc de papier que j’ai oublié à la MFR. Actes manqués. Mon inconscient me force à y retourner encore et encore.

C’était hier Marignan ? Déjà que je n’avais pas bouviné…

Il y avait peut-être une ou deux idées pour ce billet dans ce bloc. Ça me donnerait une excuse, non ?

4 ans

Whatever you do today, do it with the confidence of a 4 year old in a Batman shirt.

(Quoi que tu fasses aujourd’hui, fais-le avec la confiance qu’éprouve gamin de 4 ans dans un t-shirt de Batman)

Lu sur Instagram, à l’instant.

Voilà un conseil qui me semble avisé. Et à mettre en application.

Mais que ressent un gamin de 4 ans dans un t-shirt Batman ? Comment le saurais-je ?

Je n’ai plus 4 ans depuis longtemps. Et j’ai oublié ce que c’est, d’avoir 4 ans. Et j’ai tout oublié ou presque de mes 4 ans - comme tout le monde, non ?

Et je n’ai, je crois, jamais eu de t-shirt Batman. Ni Superman. Ni Scatman. Et je ne crois pas qu’un t-shirt puisse influer sur les dispositions mentales de celui qui le porte. Encore moins si celui-ci n’a que 4 ans. Je me trompe peut-être, je n’ai plus 4 ans et je ne me souviens plus de ce que c’est, d’avoir 4 ans.

Et les enfants de 4 ans n’écoutent pas les conseils. Encore moins ceux qui semblent proférés par un coach de vie à la manque. Et les enfants de 4 ans ne sont pas sur Instagram.

Et je n’aimerais pas avoir 4 ans de nouveau. Ni envie de tout recommencer. Ni de faire le chemin à l’envers.

Ce que je fais, ferai aujourd’hui, je veux le faire comme un enfant de mon âge dans un t-shirt (sacrément élimé, au col notamment) ANDMYSOULSBEENSPIRITUALIZED.

# 1514

Parmi mes élèves, une prénommée Blanche, une prénommée Rose. Aucun(e) Jaune, Bleu(e), Kaki(e)… en revanche.

Vol à l’étalage de confiture - pourquoi donc y a-t-il des trous dans le pain ?

Depuis que je me suis mis à écrire - écrire, c’est encore un bien grand mot… c’est difficile… cette montagne de travail devant moi… mais j’ai menti, aucun writer’s block- mon nouveau roman, je n’ai plus envie - non plus envie, du tout ! - de gagner au loto, de faire subitement fortune. Je crois que c’est plutôt sain.

# 1513

Syndrome de la page blanche : elle a fini par jaunir.

Insécurité : Et le vol à l’épaulé-jeté, on n’en parle jamais ?

Il faut dire qu’entre l’élève qui pique dans la caisse et dans les sacs à main lors de son stage, celui qui revend des pétards au sein de l’établissement et celui qui s’amuse à peindre le front de sa camarade avec du vernis à ongle, entre la surveillance de la vaisselle (!?) et s’assurer du fait que les élèves prennent bien leur traitement et ne s’échangent pas leurs médocs, il n’y a pas de quoi être très inspiré…

# 1512

pas encore posté, je crois

Carnet de Croquis

# 1511

Something Old, Something New, Something Borrowed, Something Blue

J’ai sur mon bureau une grenouille. Une grenouille bleue. C’est C. qui me l’a donnée. Hier. La grenouille était sur le lit de la chambre d’amis. Au milieu de tout un tas d’objets. Je l’ai de suite trouvée très belle. Je l’ai dit, Oh, elle est belle, la grenouille. Alors C. me l’a donnée. Si elle te plaît, prends-la.

C’est une grenouille chinoise. En métal. Émaillé. Bleu. Marine. Profond. Avec des points rouges cerclés d’or sur le dos. Alignés par six ou huit. Séparés par des ondulations dorées. D’autres cercles dorés forment des points bleus sur le ventre et les cuisses. Comme des ronds dans l’eau entre des feuillages verts et des fleurs blanches teintées de rose. Des lotus je suppose. Une autre de ces fleurs blanches sur le sommet du crâne sépare les deux grands yeux - imagine-t-on une grenouille avec de petits yeux ? - à la pupille noire très large très ronde. Sous la grenouille, étonnamment, comme des écailles dessinées. La bouche est immense. La bouche est ouverte. La grenouille est creuse. On peut y glisser, y glisser quoi ? Au risque de le perdre, au risque que ça reste coincé. Je ne tente pas d’y mettre une pièce.

J’ai sur mon bureau une grenouille bleue. Je commence aujourd’hui à écrire un nouveau roman. J’ai peur de ne pas aller au bout.

13 février 2023

# 1510

à refaire - il faudrait que je recommence aussitôt lorsque je me rate

Carnet de Croquis

# 1509

toujours sur le Tolzac

# 1508

sur le Tolzac 

# 1507

Lu (sur le Monde.fr, il me semble) :

Une jeune femme participe à une retraite spirituelle centrée sur la pratique du jeûne encadrée par des (soi-disant ?) religieux catholiques. Elle mange peu, très peu, forcément, pendant cette retraite. Boit de l’eau. Des bouillons, le soir. Un peu de miel, quand la faim se fait trop sentir. Elle se sent faiblir au bout de quelques jours. Sérieusement faiblir. Physiquement et mentalement. Aux deux tiers de la retraite, elle entend l’Esprit Saint lui parler. L’Esprit Saint parle en elle, à l’intérieur d’elle. Elle décide alors d’abréger la retraite et de se faire interner. Suivront quelques semaines d’épisodes psychotiques.

Je ne comprends pas - être visité par l’Esprit Saint, n’est-ce pas le but ultime des retraites spirituelles ?

FNAC Limoges, ce matin, 14 février. Je descends du premier étage vers le rez-de-chaussée par l’escalator.  J’observe d’en haut un jeune homme se battre avec la partie gauche de la double porte vitrée, celle sur laquelle est collée une affichette « Entrée » (la Sortie est indiquée sur une autre double porte vitrée). Pendant toute ma descente - et l’escalator est long et lent - je le vois secouer la porte, tenter de pousser en haut, en bas, au milieu, tenter de tirer en haut, en bas, au milieu de la vitre, d’y aller fortement, doucement, avec brutalité, avec délicatesse. Il finit par renoncer, hausse les épaules, écarte les bras dans un geste d’impuissance, sort une clope de sa poche, fait demi-tour.

Jamais il n’a essayé l’autre moitié de la double porte vitrée, la droite, celle par laquelle je suis rentré dans le magasin, il y a cinq-dix minutes à peine.

Beckett

J’ai (re)lu Molloy en quatre jours en trois semaines. Cinquante pages le premier jour, un midi au boulot. Cinquante pages par jour, trois jours de suite, plus de deux semaines plus tard. Pas une page entre les deux. Mauvais rythme.

J’ai acheté Malone meurt l’avant-veille de débuter Molloy. Je me suis aperçu avant-hier, dimanche, que j’en possédais déjà un exemplaire, acheté il y a dix ou quinze ou vingt ans, jamais lu, jamais ouvert. Ce n’est pas la première fois que je me retrouve avec deux exemplaires d’un même livre ou deux éditions d’un même texte. Ça ne m’est jamais arrivé avec un disque. Jamais involontairement.

J’ai entamé hier, 13 février, mon plus ancien exemplaire du second volet de la trilogie de Beckett.

Je le disais il y a un mois environ, j’ai l’ambition d’écrire un vrai roman. Un roman publiable, disons-le. J’ai acheté hier quatre cahiers. Format A5. Petits carreaux. Spirales. J’étais certain d’avoir besoin immédiatement de trois cahiers. J’en ai pris quatre. Pour écrire tout ce que je veux écrire dans ce roman, il me faudra six ou huit, peut-être dix cahiers. Le soir même, j’ai ouvert le premier cahier. Écrit quatre cinq lignes. Pas plus. Je me suis arrêté là. Je ne sais comment m’y prendre. Comment faire. Par quoi commencer.

Il y a un seul texte long dont je sois venu à bout. La Montre. Comment m’y étais-je pris ? Mes cahiers sont rangés, archivés, trop difficiles d’accès. Je ne les ressors pas. Je fais avec mes souvenirs. Je me souviens avoir lu tout Sherlock Holmes (ceux de Conan Doyle, pas ceux par d’autres auteurs) et d’avoir écrit sans me poser de questions.

Je décide dans les mois qui viennent de ne lire que du Beckett - j’ai un exemplaire de L’Innommable, acheté chez mon bouquiniste, j’ai récupéré aujourd’hui Mercier et Camier, il faudra que je me fournisse, pour tenir la longueur - ou presque et d’écrire, écrire sans (trop) me poser de questions. Ce matin, j’ai écrit neuf pages (de petit cahier). J’espère en faire autant ce soir.

Le vase brisé

Carnet de Croquis

Tulipes

à J+3

Carnet de Croquis

Soudain

Unter-orignal 

Cerf-inférieur

Demi-élan

Bas-chevreuil

Mini-caribou

Indigne-renne

Vile-biche

Médiocre-faon

Tulipes

Carnet de Croquis

# 1501

Pour pouvoir vendredi, encore faudrait-il qu’il y en ait pour acheterdi.

L’unijambiste, au moins, sait sur quel pied danser.

Mon collègue Boris était d’humeur très cartésienne mercredi dernier : « je mange donc je chie ».

# 1500

C’est pas la mer à côté.

Pour ceux qui se posaient la question - et je devine qu’ils sont nombreux - la réponse est oui, j’ai fait le test (par inadvertance) ce matin. On peut sans problème refermer une bouteille de Vittel avec un bouchon de Contrex et vice-versa, les bouchons sont parfaitement interchangeables. Incroyable comme le pragmatisme s’invite parfois là où on ne l’attend pas.

C’est pas la porte à boire.

# 1499

Maraîchage, nous voilà !

Ennui et Brouillard.

Travail, Famille, Poterie.

# 1498

ma main gribouille, mes yeux sont fixés sur le diaporama de la réunion - 07 février

Brownien

# 1497

caribou en train à vapeur du vide ordure au mal appris mat des gaules volant tille du puy de pétrole et agit noeud marin d’eau douce nuit câline Aline pour qu’elle revienne en Isère urbaine et diction chlorure de porc salut mini homme in idée fixe et y tôt plasma tique tac tic tac tic militaire de feu nouille au beurre demi sel de cheval de loir et cher pas nier de la ménagère les stocks car hibou en train à vapeur…

# 1496

Ne pas voir le ver à moitié plein de terre.

Bien mal à qui ne profite jamais.

Quand le Chah n’est pas là, les Soufi dansent.

# 1495

Passage aux toilettes plus long que d’habitude, hier à la MFR… Je n’avais jamais remarqué, jamais fait attention que les murs sont jaunes tandis que la porte, son encadrement et les plinthes sont marrons. C’est d’un goût…

Saint Graal, Sainte Croix, Saint Suaire, Saint Esprit… tous ces saints et saintes absents du calendrier… quel dommage, ç’eut été de beaux prénoms.

Retour du séjour au ski des élèves de la MFR, hier. Un blessé léger, aucun mort. Bilan très en-dessous des attentes.

# 1494

Les affiches d’une nouvelle campagne publicitaire placardées à travers la ville affirment que M6, c’est la vie.

Encore une bonne raison de se suicider.

MFR, job heureusement FMR - je suis déçu de ne pas l’avoir trouvé plus tôt celui-ci.

Pire qu’une critique, un silence dont je ne sais que penser.

Pire qu’un silence dont je ne sais que penser, un compliment à propos de quelque chose que je sais raté.

# 1493

Excusez mon retard… vous comprenez, il n’y avait personne sur la route… personne pour klaxonner… personne pour me faire des appels de phares… personne pour me coller au pare-chocs… personne pour m’insulter et me faire de grands signes… bref, personne pour m’empêcher de respecter les limitations de vitesse… et du coup, je ne suis pas parti assez tôt.

Je ne sens plus mes amygdales - une collègue qui couve une bonne petite crève. Et tu les sens d’habitude ?

J’ai reçu des mails hier. Des mails de vœux. Titrés « avant qu’il ne soit trop tard ». Ou « il restait encore quelques heures ». Envoyés par ceux qui furent mes amis, avant. Furent. Est-on encore amis quand on ne s’est pas vus depuis deux trois cinq ans ? Et qu’on ne s’échange des nouvelles qu’au mois de janvier, pour les vœux.

Je ne comprends pas bien ce que sous-entendent ces vœux tardifs. Qu’on se sent obligé de m’écrire mais qu’on a tant repousser l’échéance qu’on ne le fait qu’au tout dernier moment ? Qu’on a attendu autant que possible mes propres vœux - en vain ? Est-ce un reproche ? Je suis agacé. Je préfère le silence aux fausses effusions qui sentent la rancoeur.

Les mails rejoignent directement la corbeille, sans que je les lise. Peut-être suis-je simplement un connard.

# 1492

Je mésestime heureux.

Quentin Bigot, champion français de lancer du marteau, va être opéré d’une hernie discale… c’est pas tombé loin… dommage, tomber loin, c’est tout de même l’objectif principal d’un lancer.

Couardialement