Terre Rouge, Terre Noire (5)

le même

je le sais tu le sais

cliché

un livre un poème

n’est jamais le même

d’un lecteur

l’autre

ni la couverture

à laquelle dit-on

on ne peut le juger

sur la mienne le profil

de Cesare photo

tête légèrement penchée

ombres sur fond orange rosé

reproduit sur la tranche

et au dos tous droits réservés

ni la langue parlée

mon volume en français

je me demande souvent

si j’aimerais me passer

des trahisons du traducteur

autre cliché

ni les pages cornées

ni les passages annotés

ni le rythme imposé

dans mon poche

parfois

dans les marges

et bas de pages

j’envisage

de dessiner

Terre Rouge, Terre Noire (4)

lis

remuant les lèvres

sans émettre un son

formant les mots les vers

sans les prononcer

pour qu’ils n’appartiennent

qu’à toi

seul

à haute voix

plusieurs fois variant

intonations et intentions

jusqu’à épuiser

illusion tu n’es pas dupe

chaque vers chaque mot

d’une traite sans pause

tu avales engloutis

et les images et les mots

et les vers se mélangent

se répètent

infinis

page à page

dans l’ordre

ils furent écrits

ces vers ces mots

un poème par jour

trois semaines

d’un cycle perpétuel

picores au hasard

par-ci par-là

tourbillon répétition

des mots des vers

aléatoires allers-retours

d’avant en arrière

et d’arrière en avant

un crayon à la main

toujours un crayon

à la main

souligner pointer

un vers un mot

que tu aimerais

être de toi

Terre Rouge, Terre Noire (3)

tu

tu es peut-être vous

un vous de pluriel

tu permettras je l’espère

que je te tutoie

je ne connais de toi ni ni

ton nom ton visage

ton âge ton sexe

ton profil ta stature

tes rêves tes blessures

la statistique seule te donne corps

nuage de probables et de possibles

la multitude assure ton existence

je te devine

je te pressens

je te sais

je crois en toi

scientifique foi

je me sentirais bien seul

si tu n’étais pas

c’est un lien bien fragile

quelques lignes

c’est là toute leur sa beauté

et si tu es plusieurs

c’est une communauté

à laquelle enfin 

j’appartiens volontiers

Terre Rouge, Terre Noire (2)

dans le monde,

chaque jour plus petit

chaque jour moins vaste

chaque jour un peu plus

on s’éloigne pourtant

zébré de lignes

imaginaires on souhaiterait

dompté soumis on nous dit

jamais aussi dangereux

qu’il n’est plus sauvage

parcouru en tous sens

incessant flux

en perpétuelle accélération

l’horizon disparaît

quand on n’a plus le loisir

de le contempler

libre à quel prix

tout n’est qu’utilité

le temps c’est de l’argent

consomme on nous somme

avance avec la norme

en rotation révolution

dire qu’il suffirait

de s’arrêter

pour continuer à progresser

Terre Rouge, Terre Noire (1)

Quelque part

dans le silence surchauffé

sous l’éclairage aride

d’une bibliothèque municipale

ou de quartier

bercé par la pluie

ploc ploc ploc

dans la cuvette de plastique

posée sur le parquet

de ta chambre de bonne

allongé sur un drap de bain humide

les jambes collées de sable

vert rouge ou noir

tamisant de la main gauche

ton carré de plage

sur le banc public d’un parc

aux pelouses piétinées de cris d’enfants

qui t’agacent et leurs ballons

trajectoires mal maîtrisées

jusque tes pieds

mais les jeunes femmes

qui les gardent après l’école

sur la banquette usée

d’un train de banlieue bondé

grincements incessants

de ton voisin qui dort

presque sur ton épaule

aux toilettes peut-être

moi aussi

je trouve l’endroit propice

par l’isolement qu’il procure

4 x 10-15

Quatre gouâchis rapides, très rapides (10-15 minutes chacun grand maximum) improvisés samedi matin sur une chute de Canson qui traînait par terre (mon bureau n’est pas très bien rangé).

Les numéros correspondent à l’ordre dans lequel ces gouâchis ont été réalisés.

I - Jumeaux

II - Ennui(s)

III - Gesichter

IV - Falaises

4 x 10-15 (40 x 10 cm)

Mon honnêteté n’ayant d’égal que mon suprême talent, je vous avoue sans honte ni remords (mais avec quelques regrets) que ma faucheuse n’était pas tout à fait improvisée puisque je l’avais griffonnée la veille au soir sur un brouillon. Les autres numéros sont vierges (la faucheuse va s’occuper d’eux : ils vont mourir puceaux) de toute réflexion préalable.

Faucheuse, gribouillis - Brouillon

I Believe in Mermaids Too

Que faire de la peinture restant sur la palette ? Trois options me viennent en tête.

a - L’abandonner là où elle se trouve, laisser le volume de pigments en suspension dans l’huile durcir sur la planche de bois... Effectivement ma palette n’est plus tout à fait plate / plane.

b - Improviser des petites œuvres abstraites pour la série des Expériences CD - mais je ne sais déjà pas quoi faire des deux dernières réalisées...

c - Réaliser des petites images (plus ou moins) figuratives en quelques minutes, sans réfléchir ou presque, sur un morceau de carton qui traîne. C’est l’option que je privilégie ces derniers temps comme sur No Selfie et sur To my Last Breath. Cette fois, ça s’appelle I Believe in Mermaids Too.

I Believe in Mermaids Too

(18 x 14 cm)

Photos (4)

Je profite de cette nouvelle galerie de photos pour inaugurer un nouveau signet sur ce blog : photomlmaton.

 

Suprématisme (5)

Suprématisme - nouvelle série ? Je n’ai, à l’heure où j’écris ces lignes, réalisé qu’un seul gouâchis. J’en produirai (quasi) certainement un second. Peut-être un troisième et un quatrième, on verra.

Inspiré par une affiche vue dans la vitrine des Søstrene Grene - on a les sources qu’on mérite...

Carnet de croquis

Brouillon en taille 1 - feutres (24 x 32 cm)

(24 x 32 cm)

Comme une précédente fois, c’est la photo qui est de travers, pas le gouâchis.

Sunday Afternoon

Dimanche après-midi, balade dans le parc du Château.

Encore une fois où j’aurais dû prendre mon carnet de voyage et non mon carnet de croquis... mais j’avais un peu peur qu’il pleuve.

Carnet de Croquis

Si le monde est bleu

Encore fallait-il en faire quelque chose de cette vision.

Je ne suis pas graveur. Non que ça ne m’intéresserait pas mais la gravure est une technique qui demande trop de travail d’apprentissage et de formation pour que je m’y mette. En revanche, j’ai des pinceaux. Et de la peinture à l’huile. Et des cartons (des feuilles très épaisses)...

Dès le départ, je savais que la couleur dominante serait le bleu. J’ai longtemps attendu, laissé mûrir la composition plus de deux mois. Pas grand chose n’a changé dans ma tête en deux mois. La réaliser fut très rapide, le matin du 19 octobre. Il ne me reste que trois coups de cutter à donner pour que la peinture soit terminée et ressemble effectivement la photo ci-dessous. Pour cela, il faut juste atteindre que ça sèche.

Le titre est long, extrait d’une poésie achevée le même jour. Poésie inspirée par If Blue, Then Blue titre d’un album de jazz qui, à vrai dire, ne m’avait pas remué plus que ça - je réécouterai peut être un jour. Je n’en propose qu’un extrait (lui-même inspiré de la fin d’Au Château d’Argol de Julien Gracq), pour le reste du poème, il faudra attendre mon recueil posthume - ce n’est donc pas pour tout de suite.

Si le monde est bleu

Alors qu’il soit du bleu

De la lame qui glisse entre mes épaules

Et s’enfonce par à-coups

(26 x 17 cm) 

Vision

Paul McCartney a toujours raconté qu’il n’avait pas écrit Yesterday mais qu’il l’avait rêvée. La chanson lui serait venue pendant son sommeil et il avait eu la chance de s’en souvenir au réveil. J’ai toujours trouvé cette histoire trop belle pour être vraie. Le genre d’anecdote qui permet de briller en interview.

En août dernier pourtant, j’ai vécu une expérience similaire. J’ai rêvé que je réalisais une gravure en noir et blanc - oui je fais des rêves étranges... Me réveillant, j’avais toujours l’image de la gravure en tête, imprimée dans mon esprit. Je l’ai gribouillée dans l’après-midi dans mon carnet de croquis - et légèrement modifiée le lendemain.

Vision du petit matin

(Carnet de croquis)

My Hands Around My Throat

Barbouillage autobiographique. Commencé hier soir, assez tard. Fini ce matin, tôt mais pas si tôt.

My Hands Around My Throat

(24 x 24 cm)

Titre d’après une chanson de Death in Vegas.

Couvre-feu

Nous faire rentrer chez nous à 21 heures dernier délai, c’est scandaleux, nous sommes d’accord... mais, avouons-le, la plupart du temps, à cette heure, nous sommes déjà avachis sur le canapé à mater les daubes proposées par la télé hé française...

En revanche, nous forcer à nous lever à cinq heures et demie du matin pour pouvoir sortir à six et avoir ainsi l’impression de jouir au maximum de la maigre liberté qui nous est accordée, c’est inhumain. Macron, tortionnaire !

Non, j’exige que le couvre-feu désormais soit étendu jusqu’à neuf heures du matin minimum. Dix heures nous ferait même une bonne grasse matinée - mais j’ai conscience que j’en demande peut-être un peu trop.

01-30

Nous avançons

D’est en ouest

À la vitesse

De la révolution

Le temps aux cadrans

S’immobilise

Notre ombre est invariable

Gnomonique

Du Q ? Onanisme

Je suis un pervers. Je me dégoûte... ça me dégoûte... j’essaye de me débarrasser de mes manies dégueulasses... je fais tout ce que je peux... pour m’empêcher... me restreindre... et j’y arrive, j’y parviens... non sans une fierté assez mal placée... je me retiens... pendant des semaines, des mois... parfois plusieurs années... avant de rechuter et de recommencer... jamais je ne peux affirmer qu’on ne m’y reprendra plus... au contraire... j’aurai beau faire et dire et promettre... je sais que de nouveau...

Voilà... Après plusieurs mois d’abstinence, j’ai rechuté, il y a quelques jours, j’ai replongé, subitement...

J’y ai mis les doigts sans vraiment le vouloir... les ai vite retirés... prise de conscience... début de remords... c’était sale, c’était gras, c’était d’une couleur étrange, indéfinissable... ça sentait mauvais, très mauvais... c’était chaud aussi... j’étais tenté... oh ! je savais que j’allais céder... même si je me mentais, sur le moment... me disant que j’étais plus fort... que je pouvais ne pas... que ce n’était qu’une question de volonté... mais c’était si agréable... si attirant... alors j’y ai remis les doigts... puis toute la main... j’y ai plongé le bras... jusqu’au coude... puis l’autre bras... et j’ai ajouté de ce gel transparent... visqueux... en séchant sur le goulot de la petite bouteille en plastique, il avait formé une couche à la fois solide et souple... un peu élastique... ça glissait... ça moussait... je faisais de petits mouvements de rotation... puis de plus grands... mes mains allaient et venaient sur les parois, sur les bords... je repliais les doigts, serrais le poing pour atteindre le moindre recoin... parvenir jusqu’au fond...

Quand je pense à ceux qui prétendent qu’on obtient le même effet, le même résultat avec une machine... Je ne juge pas... qu’on ne me juge pas...

Oui, après plus de 18 mois d’utilisation intensive, quasi systématique du lave-vaisselle, je me suis remis à faire la vaisselle, toute la vaisselle, à la main... et j’aime ça... j’y prends du plaisir... un plaisir malsain... que celui qui n’a pas ce genre d’honteuse manie me jette la première éponge.

Du Q

Que manque-t-il à mes écrits, à mes textes et à ce blog pour que le succès passe aussi aisément entre les mailles de mes entrefilets depuis tant de temps ?

Prenant mon courage à deux mains puis à une seule - vous comprendrez l’allusion dans quelques mots - je me suis plongé dans la littérature contemporaine et ai cherché ce qu’on y trouvait et qu’on ne croisait pas chez MLM. Réponse : de la chair. Dans la plupart des romans actuels, il y a une ou plusieurs scènes de sexe. Ça fait vendre, on le sait bien. Et moi, on le sait, je suis plutôt prude... dans mes textes.

Tant pis, pour le bien et l’avenir de ce blog, je me lance :

Fellation, sodomie, douche dorée, gang bang, bukkake... Oui, j’aime toujours autant les listes.

Si avec ça, je n’explose pas les records de vues de ce blog...

Sinon (presque) rien à voir : la partouze prévue ce samedi à 23h est finalement décalée le même jour à 16h30. Nous avons été obligés de changer l’horaire : ce serait dommage que personne ne puisse venir.

Tactique & Stratégie

C’est pas terrible mes billets en ce moment, hein ? Ceux des deux derniers jours en particulier...

Natacha me l’a dit on ne peut plus directement, que mon post d’avant-hier était nul. D’une certaine façon, ça m’a fait plaisir. Déjà parce que j’étais d’accord, c’était pourri. Et, surtout, parce que je me suis dit que les 650 autres posts de ce blog ne devaient pas être si déplorables que je l’imaginais puisqu’elle n’avait jusqu’alors jamais osé donner un avis négatif aussi explicitement...

Quant à la gaminerie d’hier, je l’avais déjà faite sur Disco MLM... mais peu de monde avait cliqué sur les liens - paf, un petit reproche au passage...

Ne vous méprenez pas, toute cette médiocrité, toute cette nullité ont un objectif, un but. C’est une stratégie. Une tactique.

Une stratégie pour les jours où ça ne va pas fort comme en ce moment, une tactique pour les jours où j’ai envie de tout laisser tomber. 

Ces jours-là, je poste de la merde... plus c’est nul, mieux c’est... ça m’empêche d’abandonner : je n’irais tout de même pas conclure l’aventure qu’est ce blog avec un truc par trop affligeant, une blague ratée ou un enfantillage qui prête à peine à sourire... ainsi, je me contrains à au moins poster un nouveau billet le lendemain... pour pouvoir conclure en beauté... et j’avance, pas à pas, jour après jour.

Une autre tactique consisterait à poster des billets réussis pour se donner du coeur à l’ouvrage et entrer dans une spirale positive... mais, pour ça, il faut trouver des bonnes idées...

Danger

Danger !

Ne cliquez sous aucun prétexte - on vous aura prévenus - sur ce lien.

Hygiène

Cher lecteur, tu pourrais tout de même, avant de venir sur Archives MLM, te brosser les dents...

Il t’en reste entre les incisives du haut...

Ah non, pardon... au temps pour moi, c’était une saleté sur mon écran... j’ai rien dit.

Ambitions

Au début, il y a longtemps désormais, je voulais être le plus grand.

Puis, forme de sagesse, je n’ambitionnais plus que d’en être un grand.

Le temps passant, j’espérais toujours pouvoir en devenir un bon.

Aujourd’hui, je me dis que ce serait déjà pas mal de moi-même me trouver bon.

Écrivain.

K années

Deux tentatives de cartes postales pour nos K années... tentatives à mon avis complètement et totalement et entièrement ratées. J’ai finalement opté pour quelque chose de plus sobre, de plus épuré... que je réserve à ma bien-aimée : vous n’aurez droit qu’aux avortons.

Impro #1 (12 x 9 cm)

Impro #2 (15 x 14 cm)

4°5

Comprenez ma détresse... je suis censé leur apprendre quelque chose...

Aujourd’hui, exercices de géométrie : symétries, translations, rotations... la figure dont il faut tracer l’image représente un marteau à la tête bien carrée d’un côté, pointue de l’autre.

UN ÉLÈVE : Monsieur, un marteau pointu, c’est un marteau-piqueur, non ?

UN AUTRE ÉLÈVE (air mi-navré, mi-interrogateur) : Mais non, un marteau-piqueur, c’est une sorte de poisson... Non ?

UN TROISIÈME (plus ou moins en aparté, c’est-à-dire, à haute voix mais sans se tourner vers les autres) : C’est pas un Pokémon, le marteau-piqueur ?

Je n’exagère rien, je ne fais que retranscrire, presque mot pour mot... Ne cherchez pas non plus de second degré là-dedans, tous étaient très sérieux...

Pour être précis, sur les 13 élèves présents (cours en demi-classe), il y en avait tout de même trois qui savaient ce qu’est un marteau-piqueur... j’ai eu droit de leur part à plusieurs minutes d’imitation de l’ouvrier utilisant l’engin...

Mon état d’esprit ? Je citerais de nouveau Cioran, toujours dans De l’inconvénient d’être né (je le relis en ce moment, par bribes) : « Ce n’est pas la peine de se tuer, puisqu’on se tue toujours trop tard ».

Peut-on encore rire du coronavirus ?

Le nombre de respirateurs disponibles en France sera-t-il suffisant pour accueillir tous les malades de la COVID de l’automne-hiver ? Un suspense à couper le souffle...

Donald Trump atteint de la COVID ? L’Amérique retient son souffle...

Non, en fait, je ne peux plus rire du coronavirus... j’ai, semble-t-il, épuisé toutes les blagues que je pouvais imaginer sur le sujet... va falloir que je trouve un nouveau sujet de plaisanterie. Je cherche, je cherche.

En attendant que je trouve, vous pouvez passer voir le site Internet (nouvellement créé) de Susannah Sigaloff, une découverte Instagram, dont j’aime particulièrement le travail...

Blanche Neige

Timide, je l’étais déjà - et je ne me soigne pas.

Prof, grincheux, dormeur, je le suis devenu.

Simplet, je le deviens - les élèves sont contagieux.

Il ne me reste plus qu’à choper le Covid et, grâce à l’Éducation Nationale, je serai les Sept Nains à la fois.

Les Sept ? Non. Joyeux m’est devenu difficilement inaccessible.

C’est bon, cette fois, j’ai réussi à retrouver le nom des Sept Nains (celui que je n’ai pas cité, c’est Atchoum). Ce n’est pas toujours le cas. Le soir où je n’arrive pas à trouver l’insomnie, je n’ai qu’à me les réciter, ces noms... à coup sûr, il m’en manquera un. Et ne pas le retrouver m’empêchera de dormir.

Oui, le nom des sept nains, c’est aussi le genre de questions que je pourrais bien me poser au lit, couché.

()

Rien écrit aujourd’hui. Encore perdu une occasion de ne pas me taire.

Ploc Ploc

Il pleut.

Mon billet n’est ni drôle ni intéressant ?

Comme la pluie.

Hokusai

La Nouvelle Vague arrive... et c’est pas du Richard Anthony (vous pouvez, bien entendu, couper le son avant de cliquer sur le lien... voire ne pas cliquer).

Elle arrive, elle est immense, la vague... promis, juré. Le Prophète de la Santé publique annonce même que la Mer Rouge Écarlate va s’ouvrir sur Paris et la Petite Couronne (ça me fait penser qu’il faudrait que j’aille faire la révision des 15000 paquets de Haribo chez le dentiste) dès demain, lundi... à moins que les Franciliens se soient tenus à carreau et n’en aient pas fait eux-mêmes, de vagues, ce week-end... le coronavitruc, c’est beau comme la malédiction divine promise à tous les Sodome et Gomorrhe de la Terre...

Pour ma part, après plus de sept mois de préparation, la vague ne me fait pas peur. Sept mois (et demi, presque huit) de pousse : j’ai désormais une coupe de cheveux de surfer. La vague, je vais la prendre et me laisser glisser doucement. J’écume, j’écope, sans trop me mouiller. Ça farte comme dirait Crispian Mills.

Il va tout de même falloir que je ressorte ma planche du placard. Elle n’a pas servi depuis longtemps. De ce que j’en sais, une planche, ça ne s’abîme pas quand on ne l’utilise pas... mais je ne suis pas spécialiste, loin de là - pas même amateur. D’ailleurs, je ne sais même pas si ma planche est utile en la circonstance : rien n’a été dit quant à l’opportunité de repasser son masque... restons fripés.

Ménage toujours : les masques en tissu fournis par l’administration ont trouvé une application inattendue : quand on les lave avec le reste du linge, ils font de très bonnes lingettes anti-dégorgement de couleurs... 

Euromillions (2)

L’Euromillions, c’est quand même pas très républicain comme concept. Idéalement, dans une société qui fonctionne parfaitement, chacun devrait payer selon ses moyens. Or, à l’Euromillions, tous les billets sont au même prix. Que votre billet rapporte 0 euro ou plusieurs dizaines millions, il vous en coûtera 2 euros 50. Je propose, pour un peu plus de justice sociale, que les billets gagnants soient désormais plus chers (ne serait-ce que de manière symbolique, je ne demande pas non plus que le prix du billet soit proportionnel à ce qu’il permet d’empocher) que les billets perdants.

En plus, ça éviterait le stress, l’attente, la surprise (risque d’infarctus), la déception... du tirage. Rien qu’avec le prix du billet, on saurait si on a gagné. Les joueurs s’useraient moins la santé... à quoi sert l’argent quand on est confronté à la maladie et à la souffrance ?

De toute façon, demander 2 euros 50 en échange de plusieurs dizaines de millions, c’est mesquin. 2 euros 50, c’est totalement négligeable à côté des gigantesques sommes à gagner. Autant ne rien demander. Je propose donc carrément que les billets gagnants sont gratuits. Et par suite, en appliquant les principes annoncés plus haut, que tout les billets soient gratuits. Voire que les billets perdants soient rémunérés.

Bien sûr, toutes ces propositions qui tiennent du simple bon sens, je les ai formulées hier soir, avant le tirage. Maintenant que celui-ci a eu lieu, que j’ai gagné et que je suis millionnaire, j’en ai plus rien à foutre... L’Idéal Républicain, c’est bien pour les pauvres...

La Roulette Russe (30)

Il avait mis sur pied une tactique complexe, un rien absconse, mais dont il ne doutait de l’efficacité pour gagner à coup sûr à la Roulette Russe. Las, au dernier moment, avec le stress de la compétition, sa stratégie lui est sortie de la tête. Juste avant sa cervelle.

Montaigne disait (plus ou moins) qu’une tête bien faite vaut mieux qu’une tête bien pleine.

Les athlètes de Roulette Russe, eux, savent bien qu’une tête bien pleine, c’est déjà pas mal.

L’idiomatique ne fait pas tout. Après une défaite à la Roulette Russe, il ne suffit pas d’aller à la piscine piquer une tête (à quelqu’un qui ne surveillerait pas suffisamment la sienne) pour pouvoir se remettre les idées en place.

Retours de Flamme

Il y a quelques années, j’adorais le cyclisme. Je regardais toutes les courses. Puis ça m’est passé. Au point d’à peine jeter un annuel œil au Tour de France.

Au fur et à mesure que baissait mon intérêt pour la Petite Reine, montait celui pour la balle jaune. J’ai regardé une ou deux saisons complètes de tennis, chaque minuscule tournoi (ATP, il ne faut pas exagérer, je ne regardais ni les Challengers ni les Futures ni la WTA).

Aujourd’hui, de nouveau, je m’ennuie comme un rat mort (étrange expression, non ?) au bout de trois échanges (quelque soit la surface, qui que soient les joueurs) tandis que j’ai avidement englouti le Tour de France puis les Championnats du Monde puis la Flèche Wallonne et vais avoir du mal à choisir entre la Doyenne et le Giro ce week-end.

De même, après des siècles (oui, c’est une hyperbole) d’entraînement (depuis mon canapé) à Questions pour un Champion, j’ai un jour totalement et subitement arrêté de regarder l’émission, ne supportant plus un Quatre à la Suite ni un Face à Face, et m’en suis tenu éloigné pendant des années pour, de nouveau, ces jours-ci, me remettre à répondre comme un idiot aux questions d’un animateur nullissime - le précédent était certes pire.

Je pourrais également citer l’exemple de mes disques. Je l’ai déjà (également (entre autres) ici et ici) raconté, l’écoute des membres de ma discothèque fonctionne par cycles et périodes. Ce sont, sur plusieurs semaines, les mêmes disques qui passent sans arrêt sur la platine avant que je ne les mette de côté pendant des mois sans avoir envie de me les passer, jusqu’à un nouveau cycle...

Je pourrais multiplier les exemples...

Dois-je m’inquiéter de ces passions qui disparaissent et de ces anciennes amours qui reviennent me hanter ? Suis condamné à l’éternel retour de flamme ? Je commence à avoir peur... si je me remets à aimer tout ce qui avait cessé de présenter pour moi le moindre intérêt... où cela s’arrêtera-t-il ?

Je ne parle pas de Natacha : aucune de celles qui m’ont brisé le coeur ne reviendra y prendre la place qui est la sienne à jamais...

Non, je m’inquiète pour ces passions (hobbies serait plus approprié) de jeunesse que je ne voudrais pas voir ressurgir...

Pitié, faites que je ne recommence pas à collectionner les timbres... ou que je ne subisse pas une nouvelle crise de tégestophilie.

Et si je me mettais de nouveau à aimer les maths ?

Et si je rêvais de nouveau d’être écrivain ?